Thăng chức bất ngờ

Sếp tôi vốn nổi tiếng keo kiệt đến mức khăn giấy trong phòng họp cũng cắt làm đôi, vậy mà sáng nay ông ta bất ngờ gọi tôi vào phòng và tuyên bố: "Từ mai em làm trưởng phòng, lương gấp đôi."

Tôi đứng chôn chân giữa thảm trải sàn.

Bốn năm làm kế toán ở Thịnh Phát, tôi đã quá quen với việc ông Khang bắt cả phòng in giấy một mặt rồi tận dụng mặt sau cho bản nháp. Quen với cảnh ông đứng đếm từng tập hóa đơn xem có ai xin thêm cuốn sổ mới hay chưa. Quư cả cái cảnh ông rút khăn giấy ăn trong tiệc cuối năm, xé đôi rồi đưa một nửa cho người bên cạnh.

Vậy mà sáng nay, ông ngồi sau chiếc bàn gỗ, xoay xoay cây bút, mỉm cười.

"Ngọc này, anh xem danh sách rồi. Chỉ em đủ năng lực."

Tôi không tin vào tai mình. Nhưng tôi vẫn cúi đầu cảm ơn.

…

Đến ba ngày sau tôi mới hiểu tại sao.

Chiều ngày 15/03, trong phòng họp lớn tầng ba, cả công ty quay sang nhìn tôi như nhìn một con mồi. Có tiếng xì xào: "Con bồ nhí của sếp đấy." Và cũng chính trong căn phòng đó, tôi mở đoạn video từ camera hành trình xe công ty, để tất cả thấy ông Khang tự tay đổi túi xách của tôi lấy chiếc phong bì tiền quỹ hai trăm triệu, rồi quay sang vu cho tôi tội ăn cắp.

Nhưng đó là chuyện của ba ngày sau.

Còn sáng nay, tôi vẫn đang đứng ngẩn ra trong phòng giám đốc, nghe ông ta nói những lời ngọt như mía lùi.

1.

"Sếp gọi em ạ?"

"Vào đi, đóng cửa lại."

Tôi kéo ghế, ngồi đối diện ông Khang. Bàn làm việc của ông bừa bộn giấy tờ, nhưng không có tờ nào là bản gốc — toàn giấy in một mặt đã dùng rồi, mặt sau gạch chéo. Ông tiết kiệm đến mức mua hẳn một chiếc máy bấm lỗ để đóng tập tài liệu cũ thành sổ nháp.

"Em làm kế toán bốn năm rồi nhỉ?"

"Dạ, bốn năm hai tháng."

"Ừ. Anh theo dõi em lâu rồi. Cẩn thận, sạch sẽ, không tham ô." Ông nhấn mạnh hai chữ cuối, mắt nhìn thẳng. "Từ thứ Hai tuần sau, em lên trưởng phòng kế toán. Lương gấp đôi. Từ mười lăm triệu lên ba mươi triệu."

Tôi ngồi im.

Cái tính keo kiệt của ông Khang không phải là tin đồn. Tháng trước, chị Hạnh phòng hành chính xin mua hai cây lau nhà mới vì cây cũ mất cán, ông bắt chị ra chợ mua cán gỗ về tự lắp. Năm ngoái, cả công ty được thưởng Tết mỗi người hai trăm nghìn, đúng hai trăm, không hơn, kèm theo một câu: "Năm nay kinh tế khó khăn."

Vậy mà ông vừa nói lương tôi gấp đôi.

"Dạ… em cảm ơn sếp." Tôi đứng dậy, giọng khô khốc hơn mức tôi muốn.

"Khoan đã." Ông giơ tay. "Chiều nay anh sẽ thông báo. Em giữ kín trước đã, đừng nói với ai. Anh muốn tạo bất ngờ."

"Dạ."

Tôi bước ra hành lang, lưng vẫn còn cảm giác ánh mắt ông dán vào gáy. Tôi không vui. Tôi sợ.

Người như ông Khang không cho không ai cái gì.

2.

Trưa hôm đó tôi xuống căn tin lấy cơm hộp, đi ngang cửa phòng giám đốc thì thấy cửa hé mở.

Ông Khang đứng quay lưng ra, tay cầm chiếc túi xách da màu nâu của tôi — chiếc túi tôi để trên ghế ngoài cửa chờ, vì lúc vào trình báo cáo tháng tôi hay để đó cho gọn. Ông đang cúi xuống, hai tay làm gì đó sau lưng.

Tôi khựng lại nửa giây.

Rồi tôi tự trấn an: chắc ông giữ hộ, sợ ai lấy mất. Ông khó tính nhưng không đến mức…

"Ơ, em Ngọc." Ông quay phắt lại, mặt tỉnh bơ. "Anh đang định mang ra trả em. Để quên thế này nguy hiểm lắm."

"Dạ, em cảm ơn sếp."

Tôi nhận lại túi, đeo lên vai. Nặng như cũ. Tôi chẳng mở ra kiểm tra. Ai đời đi kiểm tra túi của mình sau khi sếp trả lại.

Đó là sai lầm đầu tiên của tôi trong ngày.

3.

Đến đầu giờ chiều, không khí phòng kế toán đã khác.

Tôi ngồi vào bàn, mở sổ tay ghi chép, thì nghe tiếng dép lê lạch bạch sau lưng. Chị Thảo — người ngồi bàn đối diện, người mà bốn năm nay tôi chưa từng thấy tự bỏ tiền mua nổi một ly cà phê, lúc nào cũng "cho chị xin miếng" — ghé sát.

"Ngọc ơi, nghe nói sếp gọi em vào phòng sáng nay hả?"

"Em lên trình báo cáo tháng."

"Báo cáo tháng gì mà đóng cửa những hai mươi phút?" Chị ta cười, cười bằng mũi. "Chị hỏi thật, em với sếp… có gì à?"

"Chị nói gì lạ vậy."

"Lạ gì đâu." Chị kéo ghế ngồi xuống cạnh tôi, giọng nhỏ lại như đang chia sẻ bí mật. "Chị em mình, chị nói thẳng. Cả khuyên cả phòng đang xôn xao. Tự nhiên sếp tốt với em đột xuất… ai chả nghĩ."

Tôi đặt bút xuống.

"Chị Thảo, em làm ở đây bốn năm. Chị ngồi đối diện em bốn năm. Chị thấy em đi với sếp lần nào chưa?"

Chị ta chớp mắt, rồi cười giảng hòa: "Ôi dào, chị chỉ hỏi thôi. Em nóng thế."

Nhưng đến bốn giờ chiều, cái câu "chị chỉ hỏi thôi" ấy đã biến thành ba chục cái miệng khác nhau. Tôi đi qua hành lang, hai bạn bên phòng kinh doanh im bặt. Tôi vào nhà vệ sinh, nghe trong buồng bên cạnh có tiếng nói: "…lương gấp đôi đấy, không bồ nhí thì là gì."

Tôi đứng trước gương, nhìn mặt mình.

Rồi tôi cúi xuống rửa tay, thật chậm.

Trong đầu tôi chỉ có một câu hỏi: tại sao ông Khang lại chọn tôi? Trong phòng này thiếu gì người dễ bảo hơn, biết điều hơn, biết ơn hơn.

Tôi bước ra, đi thẳng về bàn, mở sổ tay, ghi một dòng: "12/03 — sếp gọi vào phòng 9h10. Nói thăng chức. Dặn giữ kín."

Bốn năm làm kế toán đã dạy tôi một điều: cái gì không khớp thì phải ghi lại. Kể cả khi chưa hiểu tại sao nó không khớp.

4.

Năm giờ rưỡi, tôi thu dọn bàn làm việc.

Chị Thảo đã về từ lâu, nhưng trên bàn chị ta còn vương vỏ hộp sữa và một mẩu giấy nháp. Tôi liếc qua — toàn số điện thoại và mấy dòng chữ nguệch ngoạc. Chẳng liên quan gì đến tôi. Tôi quay đi.

Tôi với tay lấy chiếc túi giả trên móc.

Tay tôi chạm vào da. Nhưng nó không phải da thật.

Tôi kéo túi xuống, đặt lên bàn, nhìn kỹ.

Đường chỉ khâu hai bên méo mó. Cái khóa kéo bằng nhựa mạ bạc, sờ vào là biết đồ chợ. Mặt trong lót vải bóng, thò ra một sợi chỉ thừa. Và cái logo dập nổi trên mặt túi — chữ "Lévigne" — chữ "g" in ngược.

Đây không phải túi của tôi.

Túi của tôi là túi giả, tôi mua sau hai năm đi làm, giá hai triệu tám, tôi còn giữ hóa đơn trong ngăn kéo. Túi này là hàng giả. Hàng giả rẻ tiền.

Tôi mở toang khóa túi.

Bên trong trống rỗng. Ví của tôi đâu. Chìa khóa xe đâu. Cuốn sổ tay ghi chép của tôi đâu.

Chỉ có một mẩu giấy gấp tư, nhét vội dưới đáy.

Tôi mở ra.

Bốn chữ, viết bằng bút bi xanh, nét chữ run run như cố tình bắt chước: "Cảm ơn chị đã giúp."

Tôi đứng giữa phòng kế toán trống trơn, cầm chiếc túi giả trên tay, và lần đầu tiên trong ngày hôm nay, tôi hiểu ra: cái thăng chức sáng nay không phải quà tặng.

Nó là cái bẫy.

Và chiếc túi thật của tôi — cùng cuốn sổ tay ghi chép bốn năm của tôi — đang nằm trong tay người vừa đặt cái bẫy ấy.

Tôi ngẩng lên nhìn về phía cửa phòng giám đốc ở cuối hành lang.

Cửa đóng. Đèn vẫn sáng.

Ông ta vẫn ở đó.