Không cần phiên xử nào

Ba ngày sau buổi giỗ tại nhà thờ họ Nguyễn, cơn địa chấn mà tôi gây ra bắt đầu quét sạch những tàn dư cuối cùng của đế chế mà Hùng dày công xây dựng.

Sáng thứ Hai, bầu không khí tại văn phòng Công ty Vật liệu Phú Thịnh không còn vẻ nghiêm cẩn thường nhật. Nó đặc quánh sự hoảng loạn. Những tiếng xì xào bàn tán của nhân viên vang lên khắp các dãy hành lang, phá vỡ sự tĩnh lặng của những tập hồ sơ đang xếp chồng.

Tôi bước vào văn phòng với một phong thái bình thản đến lạ kỳ. Trong túi xách là bản sao lưu toàn bộ sổ sách kế toán bốn năm qua — những con số mà tôi đã tự tay đối chiếu từng chút một trong những đêm thức trắng.

"Em đến để bàn giao công việc."

Tôi nói với quản lý trực tiếp, người đàn ông vốn luôn nhìn tôi với sự kính trọng vì sự tỉ mỉ trong công việc.

"Nhưng chị Ngọc, chị chưa có thông báo nghỉ việc chính thức từ giám đốc."

Tôi đặt xấp tài liệu lên bàn, ánh mắt nhìn thẳng vào ông ta.

"Tôi không cần sự cho phép của anh Hùng để thực hiện nghĩa vụ của mình. Tôi gửi kèm theo đây là bản đối chiếu các khoản chi bất thường. Những con số này sẽ được gửi trực tiếp cho phía đối tác và cơ quan chức năng."

Tôi không đợi ông ta phản ứng. Tôi lách qua những bàn làm việc đang hỗn loạn, nơi các nhân viên đang cuống cuồng vì tin đồn về việc các đối tác lớn nhất của công ty vừa tuyên bố rút vốn ngay lập tức sau sự cố tại buổi giỗ.

Hai đối tác lớn nhất, những "cá mập" trong ngành vật liệu xây dựng, đã không thể chấp nhận được một người đứng đầu thiếu trung thực và đầy rẫy sự dối trá. Họ không thể đặt niềm tin vào người trực tiếp ký kết hợp đồng với mình.

Bên ngoài cửa kính, tôi thấy Hùng đang đứng giữa sảnh, gương mặt anh ta biến dạng như một kẻ vừa bị tước đoạt mọi thứ.

Cánh cửa phòng họp cổ đông bật mở. Hùng đứng đó, đôi vai run rẩy dưới lớp áo sơ mi đắt tiền đã nhăn nhúm.

"Ngọc, em làm cái gì thế này?"

Giọng anh ta khản đặc, chứa đầy sự van nài.

Tôi bước vào, mỗi bước chân đều vững chãi trên sàn đá hoa cương.

"Tôi chỉ đang hoàn thành trách nhiệm của một kế toán chuyên nghiệp thôi."

Phía sau tôi, bác cả bước ra từ phía sau cánh cửa hành lang. Ông là người nắm giữ cổ phần lớn nhất của Phú Thịnh. Gương mặt ông lạnh lùng như đá trước sự biến sắc của Hùng.

"Hùng, những con số trong bản đối chiếu của Ngọc là thật."

Giọng bác cả vang lên, đanh thép và không thể chối cãi.

"Cậu đã chuyển sáu khoản tiền lớn vào một tài khoản cá nhân mang tên Trúc. Cả những khoản này đều được gắn mác là 'chi phí vận hành' nhưng thực chất là để che đậy cho sự tồn tại của đứa trẻ khác."

Hùng khuỵu xuống, đôi tay nắm chặt lấy cạnh bàn.

"Không phải... đó là chuyện riêng của tôi..."

"Trong kinh doanh, không có chuyện riêng nào nằm ngoài sự minh bạch của công ty!"

Bác cả gằn giọng.

Hùng nhìn tôi, ánh mắt tràn đầy sự tuyệt vọng và căm phẫn, nhưng tôi chỉ nhìn lại anh ta bằng sự bình thản tuyệt đối.

"Những con số không biết nói dối, anh Hùng ạ."

Tôi lùi lại một bước, để mặc cho những nhân viên xung quanh bắt đầu xôn xao khi họ nhận ra sự sụp đổ của hệ thống quản lý.

Tôi rời khỏi công ty ngay sau đó. Điện thoại trong túi tôi rung lên liên tục.

Bàng Nga.

Một tin nhắn hiện lên: "Con ở đâu? Tại sao không nghe máy? Phải giải thích cho bác cả ngay!"

Tôi nhìn vào màn hình, rồi tắt nguồn điện thoại. Tôi không cần phải giải thích bất cứ điều gì với người đàn bà đã cùng Hùng che giấu sự tồn tại của bé Bảo suốt bao nhiêu năm qua. Sự im lặng của tôi là câu trả lời đanh thép nhất.

Tôi bắt xe đến nhà mẹ đẻ.

Mọi thứ ở đây khác hẳn với không gian của công ty Phú Thịnh. Thay vì mùi bụi bặm của xi măng và sự lạnh lẽo của những con số tài chính, nơi đây thơm mùi tinh dầu sả và mùi sữa của hai đứa trẻ.

Tôi bước vào căn phòng nhỏ, nơi Tôm và Tép đang nằm trên chiếc nôi gỗ.

"Mẹ về rồi đây."

Tôi bế Tôm lên, rồi đến lượt Tép. Hai đứa trẻ khẽ cựa mình, đôi mắt tròn xoe nhìn tôi. Một đứa mắt một mí, da ngăm đen; một đứa mắt hai mí, da trắng hồng. Chúng là những mảnh ghép hoàn hảo của sự thật mà tôi đã giành lại được.

Một tuần sau, tôi nhận được lời mời làm kế toán cho một tiệm thuốc tây lớn ở gần nhà.

"Mức lương là 12 triệu mỗi tháng, nhưng công việc rất ổn định và gần nhà."

Chủ tiệm nói vậy khi chúng tôi trao đổi qua điện thoại.

Mười hai triệu đồng.

Nó không phải là con số mơ ước của một người từng nắm giữ ngân sách cho một công ty xây dựng lớn, nhưng nó là sự tự do. Tôi không còn phải chịu đựng sự giám sát của Hùng, không còn phải chứng kiến những lời nói dối quanh co giữa các con số.

Tôi không cần sự hào nhoáng của chức danh giám đốc của anh ta, cũng không cần sự phù phiếm của những hợp đồng triệu đồng được xây dựng trên sự lừa dối.

Tôi dành thời gian chăm sóc hai con, học cách làm quen với nhịp sống bình lặng của một người phụ nữ bình thường.

Một buổi chiều cuối tuần, tôi bước vào một cửa hàng đồ dùng trẻ em nằm sâu trong ngõ nhỏ.

Tôi chọn cho hai con mỗi đứa một đôi giày mới.

Tôi đặt hai đôi giày cạnh nhau trên kệ kính.

Một đôi màu xanh dương đậm cho Tôm, một đôi màu hồng nhạt cho Tép.

Tôi nhìn kỹ chúng. Lần này, hai đôi giày có cùng một kích cỡ, cùng một kiểu dáng, cùng một độ dài.

Chúng không còn là hai đứa trẻ "không giống nhau" trong mắt một người đàn ông ích kỷ.

Chúng là anh em sinh đôi, là hai sinh linh hoàn hảo của mẹ.

Tôi cầm lấy hai đôi giày, đặt chúng vào túi giấy và bước ra ngoài.

Ánh nắng buổi chiều rọi xuống, sưởi ấm đôi bàn tay của tôi.

Tôi mỉm cười, một nụ cười thực sự sau bao nhiêu năm giam cầm trong lồng kính của sự dối trá.

Mọi thứ đã kết thúc.

Đời tôi, từ hôm nay, mới thực sự bắt đầu.