Đối mặt

Tôi không đến nhà cô ta để làm hòa.
Tôi đến để đòi lại công lý cho người đồng đội đã nằm lại dưới lớp đất lạnh.

Địa chỉ nhà của cô Hạnh nằm sâu trong một con ngõ nhỏ của khu dân cư gần phường Vĩnh Hòa.
Căn hộ nằm trên tầng hai, cửa sắt sơn xanh đã bong tróc vài chỗ do tác động của thời tiết.
Khi tôi đứng trước cửa, không khí đặc quánh mùi ẩm mốc và sự tĩnh lặng đến gai người.
Tôi rút điện thoại ra, chụp lại biển số nhà và cánh cổng trước.
Một bằng chứng nữa cho hồ sơ gửi lên quận.

Tôi bấm chuông.
Ba tiếng "tưng... tưng... tưng" khô khốc vang lên.
Một lát sau, cánh cửa hé mở.
Hạnh xuất hiện.
Cô ta không còn vẻ bóng bẩy, trang điểm cầu kỳ khi ngồi ở quầy một cửa.
Gương mặt cô ta tái nhợt, đôi mắt đầy vẻ đề phòng và sợ hãi.

"Anh Hùng... sao anh lại đến tận đây?"
Giọng cô ta run rẩy, cao hơn một tông để che giấu sự hoảng loạn.

Tôi không trả lời ngay.
Tôi bước qua ngưỡng cửa, lấn vào không gian riêng tư của cô ta.
Căn nhà lộn xộn với những túi đồ mua sắm chất đống ở góc phòng.
Tôi ném bản sao kê tài khoản nội bộ và tờ khai có dấu đỏ lên chiếc bàn gỗ nhỏ giữa phòng khách.
"Số tiền 18 triệu đồng kia... cô định giấu nó đến bao giờ?"

Hạnh nhìn vào tờ giấy, đôi đồng tử của cô ta co lại.
Bàn tay cô ta bấu chặt vào mép bàn, các khớp ngón tay trắng bệch.
"Tôi... tôi không có ý định chiếm đoạt. Chỉ là... quy trình rắc rối quá, tôi muốn giữ lại một chút để lo cho việc cá nhân..."

Tôi bước tới một bước, thu hẹp khoảng cách.
"Lo cho việc cá nhân? Hay là dùng tiền của gia đình bà Thảo để trả nợ cho những trò ăn chơi của cô?"
Tôi gằn giọng, từng chữ như đóng đinh vào không gian.
"Cô lấy tiền của một người vợ mất chồng, của một người mẹ mất con để trả nợ cho những hóa đơn tín dụng hay những món đồ hiệu ở trung tâm thương mại?"

Hạnh lùi lại cho đến khi lưng chạm vào bức tường lạnh lẽo.
Cơ thể cô ta run lên bần bật.
"Tôi chỉ là nhân viên... họ bắt tôi phải làm..."
"Họ không bắt cô. Cô tự chọn lấy tiền của họ."
Tôi lật mặt sau tờ khai, chỉ vào chữ ký của cô ta.
"Chữ ký này là của cô. Dấu đỏ này là của phòng tài chính. Cô đã biến cái bút của công vụ thành công cụ của tội ác."

Sự im lặng bao trùm căn phòng.
Hạnh nhìn tôi, rồi nhìn lại tập hồ sơ trên bàn.
Cô ta như một con thú bị dồn vào đường cùng, mặt biến sắc, mồ hôi lấm tấm trên trán.
Cái vẻ kiêu ngạo, hách dịch ở phường Vĩnh Hòa hoàn toàn biến mất.
Thay vào đó là sự sụp đổ của một kẻ tội phạm bị bắt quả tang.

Cô ta quỵ xuống, đôi đầu gối va vào sàn nhà tạo nên tiếng động khô khốc.
"Làm ơn... anh Hùng... tôi chỉ là vì nợ nần quá nhiều. Chủ nợ đến tận nhà đòi tiền mỗi ngày... Tôi không còn cách nào khác..."
Cô ta khóc, tiếng khóc nấc nghẹn ngào, đầy sự tuyệt vọng của một kẻ lún sâu vào vũng bùn.
"Tôi sẽ trả lại... Tôi sẽ hoàn trả toàn bộ, tôi thề..."

Tôi nhìn xuống cô ta, cảm giác khinh bỉ trỗi lên mạnh mẽ hơn bao giờ hết.
"Cô không cần thề với tôi. Cô chỉ cần làm đúng trách nhiệm của một con người."
Tôi lấy điện thoại ra, mở ứng dụng ngân hàng của mình.
"Bây giờ, cô chuyển đúng 18 triệu đồng vào tài khoản tôi. Tôi sẽ đưa cho bà Thảo ngay lập tức."
"Cô cũng phải viết một bản tự thú bằng văn bản và ký tên vào đây. Sau đó, cô tự mình đến trụ sở quận để làm việc với cơ quan chức năng."

Hạnh gật đầu liên tục, khuôn mặt nhòe lệ.
"Vâng, tôi làm ngay. Tôi sẽ chuyển ngay bây giờ."
Cô ta lấy điện thoại, đôi tay run rẩy bấm số.
Màn hình điện thoại của cô ta hiện lên thông báo chuyển tiền thành công.
18 triệu.
Con số hiện lên rõ ràng trên màn hình của tôi.

Tôi lấy điện thoại ra, gọi cho bà Thảo.
"Bà Thảo ạ? Tôi đang ở gần chỗ chị. Tôi có tin vui cho chị."
Giọng bà Thảo ở đầu dây bên kia đột ngột nghẹn lại.
"Hùng... thật không?"
"Có, tôi đã lấy lại được số tiền của anh Sơn. Nó đang trên đường đến với chị."

Tôi nhìn Hạnh. Cô ta đang ngồi bệt dưới sàn, đầu gối xuống.
"Bây giờ, tôi sẽ đưa bà Thảo đến gặp cô. Cô sẽ trực tiếp trao lại tiền cho bà ấy."
Tôi lấy điện thoại ra, gửi định vị cho bà Thảo.

Mười phút sau, bà Thảo đến nơi.
Bà ấy mặc chiếc áo nâu sờn cũ, khuôn mặt hằn lên những nếp nhăn của sự chịu đựng.
Khi thấy tôi và Hạnh ngồi đối diện nhau, bà Thao run rẩy bước tới.
Tôi đưa điện thoại cho bà, trên đó là hình ảnh chuyển khoản thành công của Hạnh.
"Số tiền của anh Sơn đây, thưa chị."

Bà Thảo cầm lấy điện thoại, nhìn vào những con số.
Bà không nói gì, nhưng đôi mắt mờ đục đột ngột ầng lệ.
Bà ôm lấy chiếc điện thoại vào lòng, tiếng khóc nghẹn ngào vỡ òa giữa căn phòng khách nhỏ hẹp.
"Cảm ơn... cảm ơn anh... cảm ơn trời đất..."
Bà không thể nói hết câu, tiếng khóc của một người phụ nữ đã chịu đựng quá nhiều uất nghẹn suốt nhiều tháng qua giờ mới được giải tỏa.

Hạnh ngồi ở góc phòng, cúi đầu nhìn xuống sàn nhà, không dám nhìn vào mắt bà Thảo.
Sự trừng phạt của lương tâm hay sự sợ hãi trước pháp luật khiến cô ta không thể ngẩng đầu lên.
Tôi đứng dậy, thu lại điện thoại.
"Việc của cô ở đây kết thúc rồi. Sáng mai, hãy mang bản tự thú đến trụ sở quận như tôi đã nói."

Tôi quay lưng bước ra khỏi căn nhà của Hạnh.
Cái không khí ngột ngạt của căn phòng và vẻ mặt nhục nhã của cô ta vẫn còn lảng vảng phía sau.
Khi tôi vừa bước ra khỏi cửa, tiếng lẩm bẩm của Hạnh vang lên từ phía sau cánh cửa khép hờ.
Giọng cô ta không còn vẻ yếu đuối, mà mang theo một sự căm phẫn điên cuồng.

"Anh sẽ hối hận."

Tôi khựng lại giữa hành lang.
Cái tên "Hạnh" vẫn xoáy vào tâm trí tôi như một cái gai sắc nhọn.
Nhưng tôi không ngoái đầu lại.
Cái giá của công lý đôi khi là sự đối đầu với những kẻ điên.
Trò chơi này vẫn chưa kết thúc hoàn toàn.