Kẻ giả nhân

Lâm Tuyết Nhi ngồi đối diện tôi, gương mặt vẫn còn vương chút dư vị của buổi tang lễ vừa qua.

Nó cầm lấy chiếc khăn tay màu tím nhạt, thút thít khóc cho tôi.

"Chị Ngọc ơi, con không biết phải làm gì với cái nhà thờ tổ này nữa."

Nó vừa nói, vừa đưa tay vuốt ve những đường vân gỗ trên cột nhà.

"Người ta cứ lôi kéo, bảo là đất này là của chung, nhưng con chỉ muốn giữ lại cho chị. Giờ giấy tờ lằng nhằng quá, hay là... mình bán nó đi? Số tiền bán được sẽ đủ để chị được chăm sóc tử tế trong viện dưỡng lão cao cấp nhất thành phố."

Tôi nhìn thẳng vào mắt nó.

Cái cách nó nhắc đến "viện dưỡng lão" nghe thật lọt tai.

Nhưng tôi lại thấy sự tính toán hiện rõ trong đồng tử của nó.

Nó chẳng hề quan tâm đến việc tôi muốn ở lại hay muốn đi đâu.

Nó chỉ muốn biến tài sản thành những con số trong tài khoản ngân hàng.

Tôi khẽ gật đầu, giọng khàn đặc vì những ngày mất tiếng:
"Em tính toán kỹ chưa?"

Nó hơi khựng lại, rồi nở một nụ cười dịu dàng đến kỳ lạ.

"Dạ, con tính rồi. Chỉ cần bán đi, chúng ta sẽ không phải khổ sở với cái nhà cũ nát này nữa."

Tôi nhìn xuống đôi bàn tay của nó.
Đôi bàn tay trắng trẻo, luôn được chăm sóc kỹ lưỡng.

Tôi nhìn vào cuốn sổ cái của gia đình đặt trên bàn.
Trong đó ghi chép lại các khoản vay mượn từ những năm trước.

Tôi lật từng trang, ngón tay chạm vào những con số nhem nhuốc.
Cái tên "Lâm Tuyết Nhi" hiện lên kèm theo những khoản nợ lẻ.

Năm mươi triệu. Một trăm triệu. Hai trăm triệu.
Nó mượn từng đồng bạc lẻ từ tôi suốt ba năm qua để làm "đồ trang trí" hay "chi phí sinh hoạt".

Nhưng tôi vừa xem lại hóa đơn của đơn vị cung cấp tang lễ.
Cái quan tài gỗ đàn hương đặt cho tôi...
Giá của nó lên đến hơn ba trăm triệu đồng.

Nó đã lấy tiền từ đâu để mua một thứ xa hoa đến vậy trong khi vẫn vòi vĩnh tôi từng đồng lẻ để mua gói thuốc hay cái bánh bao?

Sự đối lập giữa những đồng tiền lẻ nó đòi hỏi và sự xa hoa của cái quan tài "đặc biệt" đó khiến tôi lạnh người.

Nó không mua quan tài cho tôi.
Nó mua một sự đảm bảo cho việc chiếm đoạt.

"Con Nhi, con thực sự nghĩ rằng quan tài gỗ đàn hương là cần thiết cho chị sao?"
Tôi hỏi, giọng không chút dao động.

Nó hơi biến sắc, đôi vai khẽ run lên một nhịp nhỏ.
"Chị nói gì vậy... em chỉ muốn cho chị sự tôn trọng cuối cùng."

Câu trả lời của nó nhanh đến mức tôi có thể nghe thấy sự lúng túng trong hơi thở.
Cánh cửa gỗ phía trước bật mở với một tiếng động khô khốc.

Bà Hạnh bước vào.
Bà ta mặc bộ đồ tang màu trắng, gương mặt nhăn nheo đầy vẻ giận dữ.

"Con Nhi! Sao con còn ngồi đây nói chuyện với cái xác không hồn của nó?"
Bà Hạnh quát lớn, tiếng nói làm bụi trên trần nhà rơi xuống.

Bà ta nhìn tôi, ánh mắt đầy vẻ khinh miệt.
"Cái loại ăn ở thất đức như mày, sau khi chết rồi vẫn còn làm phiền đến người sống. Đừng có ở đó mà diễn kịch với con bé!"

Bà Hạnh quay sang nhìn tôi, hoặc đúng hơn là nhìn vào cái xác của tôi trên giường.
"Mày có biết con Nhi nó đã phải khổ sở thế nào để lo cho cái đám tang của mày không? Đừng có làm khó nó nữa!"

Tôi nhìn bà Hạnh.
Bà ta là mẹ nuôi của tôi, và là mẹ ruột của Tuyết Nhi.
Sự ích kỷ của bà ta hiện rõ như một vết sẹo trên mặt.
Bà ta không nhìn thấy sự giả tạo của con gái mình, bà ta chỉ thấy một công cụ để trục lợi.

Tôi im lặng.
Tôi không đáp trả, chỉ nhìn thẳng vào bức tường gỗ phía trước.

Bà Hạnh hậm hực quay đi, mắng nhiếc thêm vài câu rồi bỏ ra ngoài.
Căn phòng trở lại sự tĩnh lặng đến đáng sợ.

Lâm Tuyết Nhi nhìn tôi, hơi thở trở nên gấp gáp.
"Mẹ lại nổi cáu rồi."
Nó lẩm bẩm, rồi bước lại gần tôi hơn một chút.

Cánh cửa lại một lần nữa mở ra.
Lần này là một bóng người cao lớn, vững chãi.
Trần Mặc bước vào.

Anh không nói gì, gương mặt lạnh tanh như một khối băng.
Anh nhìn quanh căn phòng, rồi ánh mắt dừng lại ở tôi.
Tôi thấy đôi môi anh mấp máy, nhưng không phát ra âm thanh nào.

Anh bước đến gần tôi, lách qua người Tuyết Nhi đang đứng sững sờ ở phía xa.
Anh cúi xuống, một tay vịn vào thành giường, một tay rút từ trong túi áo ra một mẩu giấy nhỏ.

Anh đặt nó vào lòng bàn tay tôi.
Bàn tay anh lạnh ngắt.

Tôi cầm lấy mẩu giấy.
Nước mắt tôi trào ra, không phải vì đau khổ, mà vì sự kinh hoàng của thực tại.

Mẩu giấy ghi một dòng chữ duy nhất:
"Đừng tin ai. Đêm nay đến phòng bí mật."

Tôi nhìn vào nét chữ đó.
Nó sắc lẹm, cứng cỏi.
Đó là nét chữ của chính tôi.
Cái nét chữ mà tôi đã viết trước khi "chết".

Trái tim tôi đập mạnh vào lồng ngực, như muốn thoát ra ngoài.
Tôi nhận ra, trò chơi này không chỉ có tôi và nó.