Người đứng sau cái nhãn

Cái tên "người phụ nữ kia" cứ lảng vảng trong tâm trí tôi như một bóng ma điện tử, ám ảnh đến mức khiến lồng ngực thắt lại mỗi khi nhắm mắt.

Tôi không thể chợp mắt.

Căn nhà số 47 Nguyễn Văn Cừ vốn rộng lớn, nhưng đêm nay nó lạnh lẽo đến gai người. Tôi cầm điện thoại, ngón tay run rẩy bấm vào số vừa gọi đến để để lại đoạn ghi âm.

Một hồi chuông dài đằng đẵng.

"Alô?"

Giọng nói ở đầu dây không phải của đàn ông như tôi dự đoán qua bộ lọc đổi giọng. Đó là giọng của một người phụ nữ, khàn đặc và đầy vẻ lo sợ.

"Ai đó?" Tôi hỏi, cố giữ cho tông giọng không bị run rẩy.

"Chị Ngọc... là chị Ngọc đúng không? Tôi là Thắm. Tôi là người làm thuê cho bà Lệ..."

Tiếng nấc nghẹn của cô ta khiến tôi bàng hoàng.

"Cô là ai? Tại sao cô lại có số của tôi?"

"Bà Lệ thuê tôi làm mấy việc... vụn vặt. Việc dán nhãn lên hộp sữa của mẹ chị, việc giấu đồ sơ sinh... bà bảo nếu chị vào viện, tôi phải làm đúng như vậy để 'dằn mặt'. Nhưng tôi không ngờ... tôi không ngờ bà lại muốn bán căn nhà này cho một công ty bất động sản ngoài tỉnh. Bà định lấy tiền đó để lo cho... cho đứa con khác của bà."

Tôi sững sờ. "Ý cô là sao? Bà Lệ có con khác?"

"Bà ấy nói... đó là đứa con 'đúng nghĩa' của bà. Bà ấy nói anh Khải chỉ là cái vỏ bọc để bà giữ tài sản cho đến khi mọi thứ ổn định. Cô là người duy nhất biết sự thật về cái nhãn trên hộp sữa. Bà ấy bảo nếu tôi nói ra, bà sẽ đuổi việc và cắt hết lương của tôi."

Tôi siết chặt điện thoại đến mức các khớp ngón tay trắng bệch. "Bà ấy định bán nhà?"

"Vâng... bà ấy đã đặt cọc rồi. Bà ấy bảo nếu chị không đồng ý ký giấy chuyển nhượng, bà sẽ dùng quyền giám hộ để đuổi chị và đứa bé ra khỏi nhà ngay lập tức."

Tôi không trả lời. Tôi chỉ nhìn lên trần nhà, nơi những vết nứt nhỏ li ti hiện rõ dưới ánh đèn ngủ.

Bà Lệ không chỉ muốn chiếm đoạt căn nhà. Bà ta đang chuẩn bị quét sạch tôi khỏi cuộc đời này như một món đồ thừa thải.

Sáng hôm sau, khi những tia nắng đầu tiên lọt qua rèm cửa, tôi đã ngồi sẵn ở phòng khách với một xấp hồ sơ dày cộm trên bàn.

Bà Lệ bước vào, gương mặt vẫn giữ vẻ điềm tĩnh giả tạo thường ngày, nhưng đôi mắt lại ánh lên sự đề phòng.

"Có chuyện gì mà con phải ngồi đây từ sớm thế?"

Tôi đẩy xấp giấy tờ về phía bà.

"Con đã biết về dự định bán nhà của mẹ rồi. Và con cũng biết về cái 'ngứa mắt' của mẹ đối với con."

Bà Lệ khựng lại, đôi môi mỏng mím chặt.

"Con nói gì?"

Tôi không trả lời trực tiếp. Tôi lật mở trang giấy đầu tiên — một bản sao kê tài khoản của công ty Khải Phát mà tôi đã lấy được từ bộ phận kế toán trước khi bị đuổi việc.

"Bà muốn bán nhà để lấy tiền cho 'đứa con thực sự' của bà? Hay là để trả nợ cho các khoản vay ngoài hệ thống mà anh Khải đang gánh chịu?"

Tôi đọc rõ từng con số.

"Số tiền 800 triệu đồng mà mẹ đã rút từ quỹ dự phòng của công ty vào tháng trước, con đã báo cáo với cơ quan thuế và ngân hàng quản lý tài sản. Nếu mẹ muốn bán nhà, con sẽ yêu cầu tòa án phong tỏa tài sản này vì hành vi chiếm đoạt và lạm dụng tín nhiệm."

Sự bàng hoàng hiện rõ trên gương mặt bà Lệ. Bà ta nhìn vào đống giấy tờ, đôi môi run rẩy không kiểm soát được.

"Mày... mày dám..."

"Tôi không dám gì cả." Tôi cắt lời, giọng nói sắc lạnh. "Tôi chỉ đang bảo lời quyền lợi của con tôi. Tôi muốn mẹ ký vào bản cam kết này: Từ bỏ mọi quyền lợi đối với căn nhà số 47 Nguyễn Văn Cừ, hoàn trả 800 triệu đồng vào quỹ công ty, và cam kết không bao giờ can thiệp vào việc nuôi dạy cháu nội."

Bà Lệ nhìn tôi, rồi nhìn sang Khải.

Khải đứng ở cửa phòng, khuôn mặt anh ta tái nhợt như một tờ giấy trắng.

"Mẹ... mẹ đừng làm thế." Khải lên tiếng, giọng anh ta lạc đi.

Tôi nhìn thẳng vào chồng mình.

"Anh chọn ai? Chọn mẹ của anh hay chọn vợ và con của anh?"

Khải bước tới, đôi mắt anh ta đỏ ngầu.

"Anh xin lỗi. Anh thực sự không biết mẹ định làm những chuyện này. Anh chỉ muốn giữ hòa khí..."

"Giữ hòa khí bằng cách đứng nhìn mẹ đuổi con tôi ra đường sao?" Tôi cười nhạt, một nụ cười không chút ấm áp. "Anh có một tháng. Một tháng để anh dọn ra ngoài ở một mình, tự làm việc để trả nốt khoản nợ cá nhân của anh. Nếu sau một tháng anh không thể tự mình đứng vững, chúng tôi sẽ ly hôn."

Bà Lệ nhìn vào bản cam kết, đôi tay gầy guộc của bà ta run lên bần bật khi cầm cây bút. Bà ta ký. Một nét mực đậm, nặng nề như một dấu chấm hết cho những mưu đồ bẩn thỉu của bà.

"Được, tôi ký. Nhưng đừng tưởng là xong chuyện." Bà Lệ gằn giọng, nhưng tôi thấy rõ sự sợ hãi trong ánh mắt bà.

Tôi thu lại tập hồ sơ, đóng sập lại.

"Bà không cần phải lo. Tôi đã bảo vệ được những gì mình cần."

Tôi quay sang nhìn Khải, người đang đứng bàng hoàng giữa căn phòng.

"Một tháng, anh có đủ thời gian để suy nghĩ về vai trò của một người chồng và một người cha."

Tôi bế con vào phòng ngủ.

Căn nhà vẫn ở đó.

Cái tên "người phụ nữ kia" vẫn còn đó.

Nhưng từ hôm nay, chìa khóa nhà chỉ nằm trong tay tôi và con tôi.

Tôi lấy điện thoại, gửi một tin nhắn cho mẹ ruột: "Mẹ đến đón con và cháu vào ngày mai. Chúng ta sẽ chuyển đến nhà mới của mẹ."

Tôi rút chìa khóa ra khỏi túi, đặt lên bàn bếp.

Tiếng lạch cạch của ổ khóa mới sẽ được lắp vào ngay chiều nay.

Chỉ có hai người giữ chìa.

Tôi nhìn ra ngoài cửa sổ, nơi những tòa nhà cao tầng của thành phố đang nhấp nhô trong nắng.

Trò chơi của bà Lệ kết thúc rồi.

Cuộc chiến của tôi, chỉ mới thực sự bắt đầu.