Sửa điểm từ 4 lên 8

Tiếng rè rè từ chiếc loa ngoài của điện thoại vẫn lẩn khuất trong không gian tĩnh lặng của hội trường trường THCS Trần Phú.

Nhưng đoạn âm thanh tiếp theo mới là nhát dao chí mạng thực sự.

"…vậy là con bé Khánh nhà chị Vân đã được nâng lên điểm 8 rồi nhé."

Giọng của cô Hằng trong đoạn ghi âm không còn vẻ dịu dàng với học sinh. Nó trở nên thực dụng, đầy toan tính và thậm chí là có chút hả hê.

"Ừ, con bé học cũng không quá xuất sắc, nhưng mẹ nó cứ nộp thêm mấy cái phong bì 'hỗ trợ' là việc của mình cũng nhẹ nhàng hơn hẳn. Đổi lại bằng một con điểm đẹp để cô còn dễ làm việc với nhà trường."

Cả hội trường như bị nén vào một khối không khí đặc quặng.

Tôi nhìn thẳng vào cô Hằng.

Gương mặt cô ta biến sắc, chuyển từ tái nhợt sang trắng bợt không còn chút máu. Cánh môi cô ta run rẩy, không thể thốt nên lời.

Bên cạnh cô, chị Vân – mẹ của em Khánh – bàng hoàng đến mức đánh rơi cả chiếc túi xách xuống sàn nhà. Tiếng "cộp" khô khốc của chiếc túi da va vào sàn gạch vang lên rõ mồn một.

Chị Vân nhìn tôi, rồi nhìn sang cô Hằng, đôi mắt trợn trừng đầy kinh hãi.

"Cô... cô nói gì? Chị không có... không có bao giờ gửi gì ngoài học phí!"

Chị Vân gào lên, nhưng giọng nói nghẹn lại trong cổ họng.

Tôi nhếch mép, một nụ cười mỉa mai hiện rõ trên khuôn mặt.

"Chị nói gì cơ? Hay là để tôi phát lại đoạn này một lần nữa cho rõ?"

Tôi không đợi cô Hằng kịp phản ứng, lập tức nhấn nút phát lại ngay đoạn cao trào.

"…mẹ em ấy đóng thêm 2 triệu rồi, coi như là phí 'đặc biệt' cho kỳ thi này."

Tiếng "2 triệu" vang lên như một tiếng sét đánh giữa trời quang.

Số tiền đó không phải là học phí. Không phải là khoản phí học thêm định kỳ 2 triệu mỗi tháng. Đó là cái giá của sự lừa dối.

Một vài phụ huynh ở phía dưới bắt đầu xì xào. Những tiếng thì thầm nhỏ bé nhanh chóng biến thành những tiếng bàn tán lớn hơn.

"2 triệu? Cô ta lấy tiền của phụ huynh để đổi lấy điểm cho con cái sao?"
"Tôi nghe không lầm chứ? Cô ta tự thừa nhận là 'đóng thêm'?"

Một người phụ huynh ở hàng ghế giữa đứng bật dậy, gương mặt đỏ gay vì phẫn nộ:
"Cô Hằng, cô giải thích đi! Tôi có con ở lớp 9A2, con tôi cũng phải đóng cái 'phí đặc biệt' đó đúng không?"

Một người khác cũng đứng dậy, giọng run lên vì giận dữ:
"Tôi cũng nghe thấy rồi! Tôi không ngờ mình lại nhẹ dạ đến mức đưa tiền cho cô vì tin vào cái danh 'giáo viên tận tâm' của cô!"

Cảnh tượng hỗn loạn bắt đầu bùng nổ.

Những phụ huynh khác, những người vốn im lặng quan sát, nay bắt đầu đứng lên. Họ không còn là những người đứng ngoài cuộc nữa. Họ là những người cha, người mẹ đang bảo vệ quyền lợi cho con cái của mình. Họ nhìn cô Hằng như nhìn một kẻ lạ mặt vừa bị lột trần bộ mặt thật.

Cô Hằng lùi lại một bước, lưng đập vào chiếc bàn của ban giám hiệu. Cô ta lắp bắp:
"Không... không phải như vậy. Đó là... đó là quỹ hỗ trợ học sinh khó khăn... tôi chỉ đang... tôi đang dùng từ sai..."

"Từ sai?" Tôi bước tới một bước, đôi giày cao gót nện xuống sàn nhà nghe rõ từng nhịp. "Cô dùng từ 'hỗ trợ' để lừa chúng tôi, hay là cô dùng 'phong bì' để mặc cả số phận của các con tôi?"

Tôi rút chiếc điện thoại ra, đưa màn hình cho cô ta xem.
"Đây là bản ghi âm gốc 47 phút. Không cắt ghép, không chỉnh sửa. Mọi từ ngữ cô dùng trong đoạn ghi âm đều là lời nói thật của cô khi nghĩ rằng không có ai nghe thấy. Cô muốn tôi nói rằng đây là 'lỗi kỹ thuật' của thiết bị sao?"

Cô Hằng nhìn vào màn hình điện thoại của tôi, đôi mắt cô ta dao động dữ dội. Mồ hôi lấm tấm trên trán, cơ thể cô ta cứng đờ. Sự thật quá đắng cay để có thể che đậy bằng những lời giải thích lấp liếm.

Cạnh đó, chị Vân khuỵu xuống ghế. Chị ta nhìn tôi, rồi nhìn xuống đôi bàn tay đang run rẩy của mình.
"Tôi... tôi chỉ muốn con tôi có kết quả tốt... tôi không ngờ..."

Chị ta khóc không thành tiếng. Sự sĩ diện của chị ta tan biến hoàn toàn trước sự thật trần trụi.

Bấy giờ, một tiếng đập bàn mạnh mẽ vang lên từ phía trên bục danh dự.
"Đủ rồi!"

Thầy Thịnh, với khuôn mặt nghiêm nghị chưa từng thấy, đứng phắt dậy. Thầy nhìn xuống cô Hằng, rồi nhìn quanh hội trường đầy phẫn nộ của các bậc phụ huynh.

"Cô Hằng, cô hãy giữ bình tĩnh. Chúng ta cần làm rõ sự việc."

"Thưa thầy," tôi ngắt lời, giọng nói của tôi trong trẻo nhưng lạnh đến thấu xương. "Cái gì cần làm rõ? Cô ta đã thừa nhận việc nhận tiền để đổi lấy điểm số. Đây là hành vi vi phạm đạo đức nghề nghiệp nghiêm trọng, thậm chí là vi phạm pháp luật. Tôi yêu cầu ban giám hiệu nhà trường phải có biện pháp xử lý ngay lập tức trước khi những phụ huynh ở đây mất kiên nhẫn hơn nữa."

Thầy Thịnh nhìn tôi, rồi lại nhìn vào đám đông đang gào thét đòi công bằng. Thầy quay sang phía các đồng nghiệp trong ban giám hiệu, những người đang tái mặt vì áp lực từ dư luận.

Thầy Thịnh cầm lấy chiếc điện thoại của tôi, tự mình nhấn nút phát lại đoạn kết thúc của file ghi âm một lần cuối cùng để xác nhận.

Không gian tĩnh lặng đến đáng sợ. Cái tên "2 triệu" và hành vi "sửa điểm" lặp lại như một bản án tử hình cho sự nghiệp của cô Hằng.

Một vài phụ huynh bắt đầu lấy điện thoại ra, họ chụp ảnh, họ quay phim. Những tiếng xì xào biến thành những tiếng la hét đầy phẫn uất.

"Đuổi việc cô ta ngay!"
"Nhà trường phải chịu trách nhiệm!"

Cô Hằng khuỵu xuống, đôi vai gầy của cô ta run lên bần bật. Cô ta không còn là người giáo viên uy nghiêm của lớp 9A2 nữa, cô ta chỉ là một người phụ nữ đang mất đi tất cả sự bảo vệ, mất đi cái vỏ bọc hoàn hảo mà cô ta đã dày công xây dựng bấy lâu.

Thầy Thịnh hắng giọng, giọng nói đầy vẻ nặng nề:
"Dựa trên bằng chứng trực tiếp và sự việc đang diễn ra, tôi tuyên bố đình chỉ công tác đối với cô giáo Hằng kể từ thời điểm này để phục vụ quá trình điều tra của Sở Giáo dục. Toàn bộ hồ sơ của lớp 9A2 sẽ được rà soát lại toàn bộ."

Tôi thu hồi điện thoại vào túi. Một cảm giác nhẹ nhõm len lỏi vào lồng ngực. Hóa ra, sự thật không cần phải gào thét. Nó chỉ cần được đặt đúng chỗ, vào đúng thời điểm.

Tôi quay sang nhìn Bảo. Thằng bé đang đứng cạnh tôi, gương mặt vẫn còn chút bàng hoàng nhưng đôi mắt đã bớt đi phần nào sự sợ hãi thường trực mỗi khi đối diện với cô Hằng.

Tôi nắm lấy tay con, kéo nó đi về phía cửa hội trường. Hàng trăm ánh nhìn của phụ huynh và những ánh mắt kinh ngạc của ban giám hiệu dõi theo chúng tôi.

Bước ra khỏi cổng trường, không khí buổi chiều dịu lại. Tiếng xe cộ ngoài đường vẫn ồn ả, nhưng trong lòng tôi, mọi thứ đã yên tĩnh đến lạ thường.

Bảo khựng lại một chút, rồi ngước nhìn tôi. Đôi mắt nó vẫn còn vương chút bàng hoàng, nhưng lần này là sự nhẹ nhõm.

Nó hỏi tôi, giọng nhỏ nhưng rõ ràng:
"Mẹ ơi, mai con có phải viết kiểm điểm nữa không?"

Tôi nhìn nó, mỉm cười.
"Không, từ mai con không cần viết gì cả."