Bằng chứng trong két sắt

Căn phòng của bố chồng tôi nằm ở cuối hành lang, là nơi ít người đặt chân đến vì nó luôn tỏa ra mùi gỗ cũ và sự tĩnh mịch đến lạ lùng.

Tôi đẩy cửa vào.

Tiếng bản lề rỉ sét rít lên một tiếng khô khốc.

Tôi bước vào trong, đôi giày vải không dám phát ra tiếng động trên sàn gỗ.

Bà Tuyết đang ở ngoài sân với mấy người hàng xóm, còn thằng Hùng thì đang ngồi trước tivi xem tin tức.

Căn nhà lúc này chỉ còn lại tôi và bóng tối lờ đờ của những kỷ niệm cũ.

Tôi tiến về phía chiếc tủ gỗ lớn ở góc phòng. Đó là nơi bố tôi vẫn thường ngồi đọc báo mỗi sáng. Bên trong tủ là những tập hồ sơ cũ, những kỷ vật của một người đàn ông từng là trụ cột của cả gia đình này.

Tôi lục tìm trong ngăn kéo dưới cùng, nơi chứa những chiếc chìa khóa cũ kỹ đã gỉ sét. Bàn tay tôi run lên khi chạm vào một chiếc chìa khóa đồng có gắn phù điêu hoa sen đơn giản.

Đó là chìa khóa của chiếc két sắt nhỏ nằm sâu trong góc tủ. Tôi biết nó ở đó, bởi mỗi lần bà Tuyết vào phòng này, bà đều dừng lại trước cái tủ đó rất lâu với ánh mắt lộ vẻ tính toán mà tôi chưa bao giờ dám hỏi thẳng.

Tôi lắp chìa khóa vào ổ.

Cạch.

Âm thanh kim loại va vào nhau nghe thật nhẹ, nhưng lại khiến tim tôi đập mạnh đến mức lồng ngực như muốn nổ tung.

Cánh cửa sắt mở ra.

Bên trong không có vàng bạc châu báu hay những món đồ trang sức lấp lánh. Chỉ có những tờ giấy cũ và một cuốn sổ tay nhỏ. Tôi lật từng tờ giấy, cho đến khi nhìn thấy một xấp giấy tờ đóng lại bằng ghim bấm.

Đó là bản di chúc gốc.

Tờ giấy dày, màu hơi ngả vàng theo thời gian, nhưng nét chữ của bố tôi vẫn còn rõ mồn một. Tôi lấy từ trong túi ra bản photocopy mà bà Tuyết đã đưa cho tôi xem vào tháng trước khi bảo tôi "giữ kỹ để làm thủ tục".

Tôi đặt hai tờ giấy cạnh nhau trên mặt bàn gỗ bụi bặm. Ánh đèn từ điện thoại chiếu thẳng vào hai dòng chữ quan trọng nhất.

Tên của bố chồng tôi trên bản gốc là: "Nguyễn Văn Thành".

Nhưng trên bản photocopy mà bà Tuyệt đưa cho tôi, cái tên ấy lại được viết là: "Nguyễn Văn Thànhn".

Một chữ "n" dư thừa ở cuối. Một lỗi chính tả ngớ ngẩn đến mức không thể tin nổi. Nhưng đó không phải là lỗi của người đánh máy. Đó là lỗi của kẻ cố tình chỉnh sửa để làm biến dạng giá trị pháp lý của nó.

Tôi lật tiếp trang sau của bản gốc.

"Tài sản gồm có căn nhà số 42 đường Thanh Bình và toàn bộ đất đai kèm theo, chia đều cho vợ là bà Nguyễn Thị Thu và con dâu là cô Nguyễn Thị Ngọc, mỗi người sở hữu 50%."

Tôi nhìn vào dòng chữ "cô Nguyễn Thị Ngọc" trên bản gốc. Từng chữ đều ngay ngắn, sắc nét. Tôi nhìn sang bản photocopy. Ở đó, tên tôi bị gạch đi và thay bằng một con số: "0%".

Kèm theo đó là dòng chữ nhỏ hơn ở dưới: "Toàn bộ tài sản thuộc về vợ và con trai cả là Nguyễn Minh Hùng".

Bà ta đã cố tình làm giả bản photocopy để chiếm đoạt phần của tôi. Bà ta nghĩ tôi không biết gì. Bà ta nghĩ tôi là một con cừu non dễ dàng bị dắt mũi bởi những lời lẽ đạo đức giả về việc "đảm bảo quyền lợi cho con cái".

Tôi cảm thấy da đầu mình tê rần. Hóa ra sự keo kiệt của bà không chỉ nằm ở việc bắt tôi nấu cơm bằng nồi điện để tiết kiệm vài đồng gas, mà nó nằm ở sự tham lam đến tận cùng đối với những thứ thuộc về tôi.

Tôi lấy điện thoại ra, nhấn vào số của luật sư Bảy. Đầu dây bên kia bắt máy ngay lập tức.

"Chào luật sư, tôi là Ngọc đây. Tôi có một vấn đề cần xác nhận gấp."

Giọng tôi bình tĩnh đến mức chính tôi cũng ngực ngạc.

"Cô tìm thấy gì rồi à?" Giọng ông Bảy trầm thấp, đầy vẻ lo ngại.

Tôi đưa điện thoại lại gần miệng, hạ thấp tông giọng: "Tôi có hai bản di chúc. Một bản gốc và một bản photocopy có sai sót ở phần tên của bố chồng tôi. Ông xác nhận cho tôi biết bản gốc có chữ ký thật hay không?"

Đầu dây bên kia im lặng vài giây. Tiếng gõ phím lạch cạch vang lên.

"Tôi đã xem qua hình ảnh cô gửi. Chữ ký trên bản gốc là chữ ký thật của ông ấy. Bản photocopy kia... nó có dấu hiệu của việc chỉnh sửa thủ công trên giấy trước khi scan. Nó hoàn toàn không có giá trị pháp lý."

Tôi nhắm mắt lại, hít một hơi thật sâu. "Vậy nếu tôi đưa bản gốc ra trước mặt mọi người vào ngày mai?"

Giọng ông Bảy trở nên nghiêm nghị, mang theo một sự cảnh báo rõ rệt: "Cô phải công khai trước tất cả họ hàng. Chỉ khi đó, sự thật mới là vũ khí duy nhất của cô."

Tôi nhìn chằm chằm vào tờ giấy có tên mình bị gạch đi trên bản photocopy. Cái trò chơi lừa lọc này của bà Tuyết... càng kéo dài, cái giá phải trả sẽ càng đắt.

Tôi nhấc máy, nhấn nút tắt cuộc gọi. Tôi không còn thời gian để nhân nhượng nữa. Mọi thứ phải rõ ràng ngay tại mâm cỗ ngày mai.

Tôi lấy bút chì, gạch một đường thật đậm lên bản photocopy của bà Tuyết. Kẻ nào dám chơi với lửa, sẽ phải tự mình bị thiêu cháy.

Tôi cất bản gốc vào túi áo sâu nhất của mình. Luật sư Bảy nói đúng. Tôi sẽ công khai tất cả.