Máy pha cà phê 20 triệu

Tôi thò tay vào túi áo khoác, chạm vào hộp trà gói vẫn còn vương chút bụi phấn từ cửa hàng tạp hóa.

Ba mươi lăm nghìn một hộp hai mươi gói.

Đó là cái giá cho sự phục vụ "tận tâm" của một nhân viên hành chính như tôi.

Khi khách đến, tôi phải tự bỏ tiền túi để pha những gói trà rẻ tiền nhất cho họ, bởi sếp Hòa quan niệm "nhân viên hành chính phải tự lo chi phí tiếp khách".

Mỗi tháng, tôi mất khoảng bốn trăm nghìn đồng chỉ để đổi lấy sự đồng ý của ông ta cho việc tôi được ngồi ở văn phòng vào chiều thứ Sáu.

Nhưng sự thật là, chỉ cần bước qua cánh cửa gỗ nặng nề của phòng sếp, mọi thứ hoàn toàn khác biệt.

Ở bên trong đó, một chiếc máy pha cà phê trị giá hai mươi triệu đồng đang vận hành bền bỉ.

Hạt cà phê nhập khẩu được cất trong tủ kính riêng biệt.

Sự đối lập giữa trà gói và máy pha cà phê cao cấp không chỉ là sự khác biệt về sở thích.

Nó là biểu tượng của sự phân cấp rạch ròi tại Thiên Phát.

Một bên là sự chịu đựng của đám nhân viên cấp thấp, một bên là đặc quyền của cấp quản lý.

Tôi đứng trước cửa phòng kế toán, tay cầm xấp hồ sơ thanh toán.

Cánh cửa không đóng chặt.

Qua khe hở, tôi thấy chị Trang đang đứng trước bàn làm việc của sếp Hòa.

Không, đó không phải là một cuộc họp hành chính thông thường.

Chị ta đứng sát vào người ông ta, đôi vai run lên nhẹ nhàng.

Gương mặt chị Trang đỏ bừng, đôi mắt lấp lánh một sự nũng nịu lạ thường.

Căn phòng kín mít, chỉ có tiếng máy điều hòa chạy đều đều và tiếng thì thầm của hai người.

Họ đứng đó, mặc cho những tập hồ sơ trên bàn nằm ngổn ngang.

Tôi đứng sững lại, bàn tay siết chặt mép giấy.

Cách chị Trang dựa vào vai ông ta không giống một đồng nghiệp đang trao đổi công việc.

Nó giống một sự thân mật quá mức được bao bọc bởi vẻ ngoài chuyên nghiệp của một kế toán trưởng.

"Em lại đứng đây làm gì?"

Một giọng nói vang lên ngay sát sau lưng.

Tôi giật mình quay lại.

Chị Hạnh – chị lao công với khuôn mặt đầy nếp nhăn và chiếc tạp dề bạc màu – đang đứng đó.

Chị vừa cầm chiếc chổi quét lá khô, đôi mắt đục ngầu nhìn tôi.

"Lại xem cái gì ở cửa phòng kế toán à?"

Tôi cố giữ giọng bình tĩnh.

"Em chỉ đến lấy lại mấy tờ hóa đơn cũ thôi."

Chị Hạnh không trả lời ngay. Chị bước tới, hạ thấp giọng, đôi mắt đầy vẻ thận trọng.

"Cô Trang là người cũ của ông Hòa. Trước khi cô ta vào đây làm kế toán trưởng, người cũ nghỉ đột ngột. Không ai biết tại sao."

Chị dừng lại một chút, nhìn quanh như thể sợ ai đó nghe thấy.

"Tôi ở đây lâu rồi, thấy lạ là lạ. Cái quỹ công đoàn của công ty mình... nó cứ biến động lạ lùng từ hồi cô ta về."

Tôi nhíu mày, hỏi lại một câu.

"Ý chị là sao?"

"Lương của cô ta là hai mươi lăm triệu. Cao gấp đôi mức lương trung bình của phòng hành chính. Mà tiền đó, nghe nói là lấy từ quỹ công đoàn."

Tôi nhớ lại những con số mình đã ghi chép trong sổ tay bìa xanh.

Mỗi nhân viên đóng năm mươi nghìn đồng mỗi tháng.

Tổng thu khoảng hai mươi tư triệu mỗi năm.

Con số đó quá nhỏ để nuôi sống một kế toán trưởng với mức lương cao ngất ngưởng nếu không có sự "bù đắp" nào đó từ phía trên.

Tôi lùi lại một bước, cố gắng tiêu hóa thông tin.

Nếu chị Trang thực sự đang ăn chặn tiền của đồng nghiệp, thì đó không còn là chuyện tình cảm cá nhân giữa cô ta và sếp Hòa nữa.

Đó là một vụ lừa đảo có hệ thống.

Tôi nhìn về phía phòng kế toán một lần cuối trước khi quay đi.

Cái sự thật về những con số đang nằm trong ngăn kéo của chị Trang bắt đầu hiện rõ trong đầu tôi.

Một sự thật đắt đỏ hơn cả cái máy pha cà phê hai mươi triệu kia.

Tôi quay lại phòng mình, mở cuốn sổ bìa xanh ra.

Ghi lại một dòng mới: "Quỹ công đoàn – Nghi vấn thất thoát."

Ngày hôm sau, tôi tình cờ nghe thấy tiếng xôn xao ở cửa phòng kế toán.

Một nhân viên cũ bước ra, gương mặt tái nhợt.

Họ bảo rằng kế toán cũ đã đột ngột xin nghỉ việc sau một đêm.

Không ai dám hỏi tại sao.

Chỉ có những ánh mắt né tránh và những lời xì xào nhỏ bé.

Sự im lặng bao trùm lấy căn phòng kế toán vào chiều hôm đó.

Cái ghế của người cũ vẫn còn trống.

Chỉ có chị Trang là vẫn ngồi đó, mỉm cười với những con số nhảy múa trên màn hình.

Không ai dám hỏi vì sao.